Что-то пошло не так...
Автор:reinmaster
Пейринг: Доктор/Симм!Мастер
Рейтинг: PG-13
Жанр: Ангст
Размер: Мини
Статус: Завершен
Дисклаймер:Ни на что не претендую
Предупреждение: Преслэш?
Воскрешение пошло не так, но Мастер не в претензии.
Во-первых, не в его положении выбирать. Во-вторых, «не так» всегда дает новые возможности.
Мастер любит возможности и, кажется, его любовь взаимна.
***
читать дальше
Воскрешение пошло не так, но Мастер не в претензии.
Во-первых, не в его положении выбирать. Во-вторых, «не так» всегда дает новые возможности.
Мастер любит возможности и, кажется, его любовь взаимна.
Этот мир пропах Доктором.
Есть и другие запахи, их более чем достаточно – бензина, ржавчины, пыли, краски, собачьей мочи. Сухой травы. Нагретого солнцем асфальта. Чужого пота, въевшегося в ткань. Букет, рассчитанный на ценителя.
«Пахну как майская роза», – улыбается Мастер.
Где-то шляется еще одна роза, отравляя окрестности своим изысканным ароматом. Доктор-Доктор, блудный Доктор, старый юный бродяга в нелепом пальто. Чуткий нос Мастера вычисляет его местонахождение с точностью до миллиметра. «Я мог бы послать ракеты, – думает Мастер. – Токлафанов. Ядовитый дротик. Голубей-убийц. Вирус гриппа. Хоть что-нибудь». Но в карманах - пусто, какая жалость. Одна упущенная возможность в море вновь приобретенных.
Оп-па! Он взмывает вверх и приземляется на кучу щебня, дергается, но все же удерживает равновесие.
– Я – царь горы!
В глазах Доктора неверие и еще какая-то чертовщина.
- А ты – нет! – продолжает Мастер, вполне удовлетворившись эффектом.
И, не дожидаясь ответа, делает кульбит назад. Великолепно, если бы еще не этот щелчок в позвоночнике... Ну да, проблемная планета – проблемное тело. Сплошные проблемы.
– Подожди!
Доктор задыхается. Волосы взъерошены, одежда помята, все как всегда. Даже лучше, чем всегда.
– Хочу есть, – интимно признается Мастер. – Что-то пошло не так и я голоден. Зверски голоден, можешь мне поверить. Пять минут — перерыв на ланч.
– Я могу тебе помочь!
– Это вряд ли, – рассудительно возражает Мастер. – Доктор из тебя хреновый.
– Ты теряешь энергию...
– ... слушая очевидные вещи. Точный диагноз – половина успеха. Закусить не найдется?
– Ты умираешь, - выдыхает Доктор.
Он так взволнован, что это даже смешно. Мастер улыбается во все тридцать два белоснежных зуба. Тридцать два? Маловато для хорошей еды. Хорошей горячей вкусной живой брызжущей кровью и страхом еды жратвы лакомой сочной аппетитной вырывающейся шкворчащей на сковородке с корочкой и хрустящим краем ном-мном... ах,черттвоювселенную, простите мой высокий галлифрейский!...
– Я еще бодрячком. Ты бы на них посмотрел.
«Они» лежат под обломками своей фанерной будки. Собственно, осталось не так уж много – горстка костей в рваных тряпках. Бывшие обитатели свалки. Так-себе-жратва.
– Остановись, прошу тебя! – умоляет Доктор. – Позволь мне помочь!
– Раненых перевязывают после войны. Никак не до и не вместо!
– Мы все еще воюем? – наивно удивляется Доктор.
– Конечно, ведь я не склонен прощать долги.
У Мастера есть, что сказать, но сегодня предпочитает изъясняться тезисно и исключительно по существу. Разогнавшийся обмен веществ уничтожает энергетические запасы и требует новых поставок. «Вкусный Доктор, – думает Мастер. – Вкусный и совершенно, совершенно бесполезный».
– Ты не представляешь, как я рад тебя видеть, – тихо произносит Доктор.
Мастер представляет. А еще он представляет себе последствия каждой реплики в ответ на эту вроде бы безобидную фразу. Доктор-умница, Доктор очень не прост. Его слова нужно делить надвое, а взмахи ресницами – на шестнадцать. Наверняка в рукавах его пальто найдется по четыре туза каждой масти. Экзистенциальный шулер.
– Еще увидимся! – обещает Мастер и взмывает в небо.
Ему нужно отдохнуть, перекусить – да-да, перекусить – и кое-что обдумать. «И пусть весь мир подождет!», как предлагает навязчивая земная реклама. Пусть подождет, ведь мир - это Доктор, а Доктора надо учить терпению.
Ничему не научившийся Доктор бежит по свалке. Наморщив лоб и сведя брови, помогая себе локтями, охая и фыркая, производя массу ненужного шума, бесполезно сжигая килокалории.
Мастер ценит упорство, но еще больше – гибкость, которая у Доктора отсутствует от природы. Он прямой и бесхитростный как дорожный указатель. Как стрелка компаса, тупо устремленная к заветной цели.
«Эта цель – я!» – понимает Мастер.
– Ты спешишь, чтобы простить меня в очередной раз или попросить прощения?
– Мне больно! – жалуется Доктор, потирая сведенную судорогой ногу.
– «Medice, cura te ipsum!»
– Мне больно оттого, что больно тебе!
– Но мне хорошо, когда больно тебе, когда больно мне. Кажется, мы слегка зациклились?
– Тебе кажется, – цедит Доктор.
Нет, он вовсе не благодушен. И мир должен двадцать раз подумать, прежде чем призвать Доктора к своему спасению. У мощных лекарств – мощные побочные эффекты.
– Ты никогда от меня не отстанешь, – констатирует Мастер.
– Никогда.
– А если я ударю тебя вот этой ржавой железной палкой?
– Будет глупо. И неэффективно.
– Ну, ты-то не стесняешься поступать глупо и неэффективно.
Выражение на лице Доктора читается без словаря.
– Мои поступки всегда продуманы, – уверяет Мастер. – По крайней мере, были. Сейчас правила игры несколько изменились. Трудно сосредоточиться, знаешь ли.
– Знаю.
– Это был не вопрос. Не стоит комментировать каждое мое слово.
– Я могу помочь!
– Нет, мы и впрямь зациклились!
В раздражении Мастер лупит железиной по такой же проржавевшей бочке. Раз-два-три-четыре. Гулкие удары успокаивают его. Успокаивают хотя бы тем, что глушат бесполезный лепет бесполезного Доктора. Всё его осточертевшее душеспасительное бла-бла.
– На этот раз я пойду до конца, – говорит Доктор.
Говорит тихо, почти шепотом, но произнесенное так не похоже на привычное «Я всего лишь хочу помочь!», что с легкостью преодолевает четырехтактовую ржавую какофонию.
– В смысле?
– Я тебя возьму, – говорит новый уверенный Доктор.
– Заявочки! – улыбается Мастер.
Ему не по себе и это прекрасно. Бодрящее ощущение, как свежая струя в море ревущего голода.
– Возьмешь меня в Тардис?
– В том числе, – бесстрастно соглашается Доктор.
– Возьмешь меня... эм-м... как...
Удивительно, но он никак не может подобрать эвфемизм или подходящее сравнение. Убогий язык. На галлифрейском это звучало бы...
– Да. Вероятно.
– То есть, ты не убежден.
Доктор смотрит на него в упор и глаза его темны, а черты лица изваяны в камне. Камень не умеет сострадать и улыбаться. Не умеет лгать. «Как тяжело пожатье каменной его десницы?» – вопрошает себя Мастер.
– Ты не будешь сопротивляться.
И это ведь даже не вопрос.
– Иди к черту! – говорит Мастер. – Юродивый... блаженный! К лысому дьяволу! К Господину малиновых вод. К ветхим тварям углов и перекрестков! К Ядру проклятой туманности! К...
Забывшись, он переходит на галлифрейский, изрыгает пару непристойностей и увенчивает речь настоящим святотатством. В глазах Доктора появляется что-то живое.
– Я закончил. Dixi!
Сердца Мастера молотят в неправильном ритме, сигнализируя о том, что время, отведенное ему, уже почти истекло. Огнедышащий зверь голода превращается в ледяной меч умопомрачительной остроты. При каждом движении его острие поднимается вверх, взрезая кишки.
–Перерыв, – просит Мастер. – Тук-тук, я вне игры. Убирайся к Дьяволу, Доктор, займи его беседой. Мне нужно поесть. Мне нужно восстановиться.
Конечно, говорит Доктор.
Я помогу, говорит Доктор.
Все, что он говорит, нужно делить на тридцать два. Все, что обещает его улыбка, - умножать на шестьдесят четыре.
Чтобы не видеть этой улыбки, Мастер закрывает глаза.
Тук-тук. Он отпустил время и проиграл.
И скоро перестанет сопротивляться.
Автор:reinmaster
Пейринг: Доктор/Симм!Мастер
Рейтинг: PG-13
Жанр: Ангст
Размер: Мини
Статус: Завершен
Дисклаймер:Ни на что не претендую
Предупреждение: Преслэш?
Воскрешение пошло не так, но Мастер не в претензии.
Во-первых, не в его положении выбирать. Во-вторых, «не так» всегда дает новые возможности.
Мастер любит возможности и, кажется, его любовь взаимна.
***
читать дальше
Воскрешение пошло не так, но Мастер не в претензии.
Во-первых, не в его положении выбирать. Во-вторых, «не так» всегда дает новые возможности.
Мастер любит возможности и, кажется, его любовь взаимна.
Этот мир пропах Доктором.
Есть и другие запахи, их более чем достаточно – бензина, ржавчины, пыли, краски, собачьей мочи. Сухой травы. Нагретого солнцем асфальта. Чужого пота, въевшегося в ткань. Букет, рассчитанный на ценителя.
«Пахну как майская роза», – улыбается Мастер.
Где-то шляется еще одна роза, отравляя окрестности своим изысканным ароматом. Доктор-Доктор, блудный Доктор, старый юный бродяга в нелепом пальто. Чуткий нос Мастера вычисляет его местонахождение с точностью до миллиметра. «Я мог бы послать ракеты, – думает Мастер. – Токлафанов. Ядовитый дротик. Голубей-убийц. Вирус гриппа. Хоть что-нибудь». Но в карманах - пусто, какая жалость. Одна упущенная возможность в море вновь приобретенных.
Оп-па! Он взмывает вверх и приземляется на кучу щебня, дергается, но все же удерживает равновесие.
– Я – царь горы!
В глазах Доктора неверие и еще какая-то чертовщина.
- А ты – нет! – продолжает Мастер, вполне удовлетворившись эффектом.
И, не дожидаясь ответа, делает кульбит назад. Великолепно, если бы еще не этот щелчок в позвоночнике... Ну да, проблемная планета – проблемное тело. Сплошные проблемы.
– Подожди!
Доктор задыхается. Волосы взъерошены, одежда помята, все как всегда. Даже лучше, чем всегда.
– Хочу есть, – интимно признается Мастер. – Что-то пошло не так и я голоден. Зверски голоден, можешь мне поверить. Пять минут — перерыв на ланч.
– Я могу тебе помочь!
– Это вряд ли, – рассудительно возражает Мастер. – Доктор из тебя хреновый.
– Ты теряешь энергию...
– ... слушая очевидные вещи. Точный диагноз – половина успеха. Закусить не найдется?
– Ты умираешь, - выдыхает Доктор.
Он так взволнован, что это даже смешно. Мастер улыбается во все тридцать два белоснежных зуба. Тридцать два? Маловато для хорошей еды. Хорошей горячей вкусной живой брызжущей кровью и страхом еды жратвы лакомой сочной аппетитной вырывающейся шкворчащей на сковородке с корочкой и хрустящим краем ном-мном... ах,черттвоювселенную, простите мой высокий галлифрейский!...
– Я еще бодрячком. Ты бы на них посмотрел.
«Они» лежат под обломками своей фанерной будки. Собственно, осталось не так уж много – горстка костей в рваных тряпках. Бывшие обитатели свалки. Так-себе-жратва.
– Остановись, прошу тебя! – умоляет Доктор. – Позволь мне помочь!
– Раненых перевязывают после войны. Никак не до и не вместо!
– Мы все еще воюем? – наивно удивляется Доктор.
– Конечно, ведь я не склонен прощать долги.
У Мастера есть, что сказать, но сегодня предпочитает изъясняться тезисно и исключительно по существу. Разогнавшийся обмен веществ уничтожает энергетические запасы и требует новых поставок. «Вкусный Доктор, – думает Мастер. – Вкусный и совершенно, совершенно бесполезный».
– Ты не представляешь, как я рад тебя видеть, – тихо произносит Доктор.
Мастер представляет. А еще он представляет себе последствия каждой реплики в ответ на эту вроде бы безобидную фразу. Доктор-умница, Доктор очень не прост. Его слова нужно делить надвое, а взмахи ресницами – на шестнадцать. Наверняка в рукавах его пальто найдется по четыре туза каждой масти. Экзистенциальный шулер.
– Еще увидимся! – обещает Мастер и взмывает в небо.
Ему нужно отдохнуть, перекусить – да-да, перекусить – и кое-что обдумать. «И пусть весь мир подождет!», как предлагает навязчивая земная реклама. Пусть подождет, ведь мир - это Доктор, а Доктора надо учить терпению.
Ничему не научившийся Доктор бежит по свалке. Наморщив лоб и сведя брови, помогая себе локтями, охая и фыркая, производя массу ненужного шума, бесполезно сжигая килокалории.
Мастер ценит упорство, но еще больше – гибкость, которая у Доктора отсутствует от природы. Он прямой и бесхитростный как дорожный указатель. Как стрелка компаса, тупо устремленная к заветной цели.
«Эта цель – я!» – понимает Мастер.
– Ты спешишь, чтобы простить меня в очередной раз или попросить прощения?
– Мне больно! – жалуется Доктор, потирая сведенную судорогой ногу.
– «Medice, cura te ipsum!»
– Мне больно оттого, что больно тебе!
– Но мне хорошо, когда больно тебе, когда больно мне. Кажется, мы слегка зациклились?
– Тебе кажется, – цедит Доктор.
Нет, он вовсе не благодушен. И мир должен двадцать раз подумать, прежде чем призвать Доктора к своему спасению. У мощных лекарств – мощные побочные эффекты.
– Ты никогда от меня не отстанешь, – констатирует Мастер.
– Никогда.
– А если я ударю тебя вот этой ржавой железной палкой?
– Будет глупо. И неэффективно.
– Ну, ты-то не стесняешься поступать глупо и неэффективно.
Выражение на лице Доктора читается без словаря.
– Мои поступки всегда продуманы, – уверяет Мастер. – По крайней мере, были. Сейчас правила игры несколько изменились. Трудно сосредоточиться, знаешь ли.
– Знаю.
– Это был не вопрос. Не стоит комментировать каждое мое слово.
– Я могу помочь!
– Нет, мы и впрямь зациклились!
В раздражении Мастер лупит железиной по такой же проржавевшей бочке. Раз-два-три-четыре. Гулкие удары успокаивают его. Успокаивают хотя бы тем, что глушат бесполезный лепет бесполезного Доктора. Всё его осточертевшее душеспасительное бла-бла.
– На этот раз я пойду до конца, – говорит Доктор.
Говорит тихо, почти шепотом, но произнесенное так не похоже на привычное «Я всего лишь хочу помочь!», что с легкостью преодолевает четырехтактовую ржавую какофонию.
– В смысле?
– Я тебя возьму, – говорит новый уверенный Доктор.
– Заявочки! – улыбается Мастер.
Ему не по себе и это прекрасно. Бодрящее ощущение, как свежая струя в море ревущего голода.
– Возьмешь меня в Тардис?
– В том числе, – бесстрастно соглашается Доктор.
– Возьмешь меня... эм-м... как...
Удивительно, но он никак не может подобрать эвфемизм или подходящее сравнение. Убогий язык. На галлифрейском это звучало бы...
– Да. Вероятно.
– То есть, ты не убежден.
Доктор смотрит на него в упор и глаза его темны, а черты лица изваяны в камне. Камень не умеет сострадать и улыбаться. Не умеет лгать. «Как тяжело пожатье каменной его десницы?» – вопрошает себя Мастер.
– Ты не будешь сопротивляться.
И это ведь даже не вопрос.
– Иди к черту! – говорит Мастер. – Юродивый... блаженный! К лысому дьяволу! К Господину малиновых вод. К ветхим тварям углов и перекрестков! К Ядру проклятой туманности! К...
Забывшись, он переходит на галлифрейский, изрыгает пару непристойностей и увенчивает речь настоящим святотатством. В глазах Доктора появляется что-то живое.
– Я закончил. Dixi!
Сердца Мастера молотят в неправильном ритме, сигнализируя о том, что время, отведенное ему, уже почти истекло. Огнедышащий зверь голода превращается в ледяной меч умопомрачительной остроты. При каждом движении его острие поднимается вверх, взрезая кишки.
–Перерыв, – просит Мастер. – Тук-тук, я вне игры. Убирайся к Дьяволу, Доктор, займи его беседой. Мне нужно поесть. Мне нужно восстановиться.
Конечно, говорит Доктор.
Я помогу, говорит Доктор.
Все, что он говорит, нужно делить на тридцать два. Все, что обещает его улыбка, - умножать на шестьдесят четыре.
Чтобы не видеть этой улыбки, Мастер закрывает глаза.
Тук-тук. Он отпустил время и проиграл.
И скоро перестанет сопротивляться.
@темы: доктор, мастер, фанфики, доктор кто
-
-
19.02.2024 в 20:28Take a look at these finest practices for Web-site marketing:
https://telegra.ph/Prodvizhenie-sajta-ssylkami-Kak-rabotayu-ssylki-877653-12-05
https://telegra.ph/Prodvizhenie-sajta-ssylkami-Kupit-ssylki-dlya-prodvizheniya-sajta-409016-12-05
https://telegra.ph/Prodvizhenie-sajta-ssylkami-Ssylki-dlya-raskrutki-sajta-591585-12-05
https://telegra.ph/Prodvizhenie-sajta-ssylkami-Poiskovaya-raskrutka-sajta-796595-12-05
https://telegra.ph/Prodvizhenie-sajta-ssylkami-Prodvizhenie-socialnymi-ssylkami-587422-12-05
If interested, create to PM and reserve early obtain